Идет время, а То, Самое-Самое, все никак не сбывается. Идеал, нарисованный сознанием, находится бесконечно далеко от реальности. Мы там, где в огромном прозрачном шаре вечно идет снег. Вовлекаемся, чтобы отправиться за собственным счастьем. Вновь.. И прощание с иллюзией означает лишь встречу с другой.
История добровольной одержимости, которая застилает нам глаза. Так, что весь остальной мир исчезает и лишается объема. И лишь оказавшись в стороне, в остановленном времени, мы прозреваем в повседневности, мудром спокойствии и принятии.
